Bastante lógico o bastante irónico , no sé qué explicación se le puede dar , solo son palabras que se comienzan armar y las dejo fluir a través de mi escritura , puede ser que la vela se haya vuelto a encender o reparado el corto circuito de la inspiración o simplemente un hecho divino que se yo… lo cierto es que cuando comienzo este ejercicio mi mente se remonta a varios pasajes de recuerdos todos golpean en bloque queriendo ser expresados pero sin idea alguna a que quiero referirme en este momento solo se da por expresar algo que hasta ahora no tengo idea de que es, vino a mí como un golpe en seco de un auto al chocar con una masa que se interpone en el recorrido , es decir fue algo que no se esperaba .
Que se yo a que quiero llegar lo cierto es que en algunos momentos a todos los seres humanos nos ocurre esto querer escribir sin motivo alguno querer conectar mundos, etapas o simplemente acciones a través de las palabras o Simplemente solo escribir estupideces en una hoja en blanco, que luego de un rato parecen muy coherentes toman forma , se moldean como una especie de obra maestra como un modelado del escultor en el barro , como el dibujo del pintor en el lienzo , o como las notas en la partitura de algún músico,Que se yo como llega a tomar formas las cosas, como en este momento está tomando forma mi escritura a medida que mas mensajes van llegando,más ideas alternándose más palabras socorriéndome para tratar de formar algo aquí….
Sé que no es una historia buena capaz, no está hecha a gusto de nadie solo al mío(sinceramente a mi no me pueda ni gustar), tal vez nunca llegue a publicarse ni en un libro ni a formar parte de algo pero es un modo de expresión un modo de comunicar algo, una manera de formar una idea acerca de nada sobre nada en especifico, por ningún personaje, en ninguna ciudad , sin ningún sentimiento,solo ideas desordenadas.
Tal vez sea por la taza de café o los residuos del humo de los cigarrillos que se acumulan en mi organismo y que simplemente forman un cumulo borroso para darle un rumbo a esto , al fin y al cabo no se a que se deba pero me pareció bastante ilógico ,bastante ironico , algo muy bizarro pero simplemente creo que era mi manera de matar el tiempo o de que el tiempo ... me matara a mi ; escribir estas líneas cada uno tiene sus instantes … no se parece a ninguna historia de García Márquez , ni de Shakespeare, ni de Borges, no es de amor ni desencanto o de miedo y misterio , es simplemente algo que se dio y quise expresarlo …
No hay comentarios:
Publicar un comentario